El hecho de que yo, charlatán por naturaleza, no tenga palabras, es, cuanto menos, preocupante.

Hace la tira que no escribo. Pero es que ni aquí ni en papel.

¿Qué estás haciendo conmigo? Te estás llevando mi vida contigo, me robaste la imaginación y apartaste de mi cabeza todos los pensamientos ajenos a ti.

Déjame, quiero ser feliz. Déjame, quiero ser libre.

Clínica de desintoxicación.

El eterno y incambiable amor adolescente, hecho película.

Un tira y afloja que no deja a nadie indiferente, con citas como:

- “Aquella noche me acosté pensando en el beso que podría haberme dado”.

- “Pero de vez en cuando conoces a alguien que es…iridiscente. Y cuando ocurre, no hay nada comparable”.

- “Entendía perfectamente eso de que el todo era más que la suma de las partes. Pasaba lo mismo con las personas, pero decía que a veces con las personas, el todo podía ser menos”.

- “El silencio parecía unirnos más que las palabras”.

- “Deseaba estar guapo para Juli. Pero no quería que creyera que pretendía estar guapo. Es complicado. Muy complicado”.

- “¿Movimiento continuo? Yo muriéndome por dentro, ¿y ellos hablando de movimiento continuo?”

- “Era como si (yo) no fuese lo bastante importante como para guardarme rencor”.

- “Me sentí bien poniéndome al mando. Me sentí fuerte, segura.”

Y otros muchísimos momentazos que hacen más que recomendable semejante obra de arte.

Agradecido eternamente a @AlbaRainbow por su recomendación.

Girar la cabeza y sentir la fría brisa invernal directamente en el cuello. Y que una mota de polvo navideño se te meta en el ojo. Y utilizarlo como excusa para llorar sin miramientos, sin preguntas que no quieres contestar.

La Reina de Hielo golpeó fuertemente su cetro contra el suelo y todo tembló. Cayeron las estalactitas del techo justamente sobre ti. Y empezó a nevar. Y la tormenta de nieve no te dejaba distinguir nada más allá de 1 metro. Lo perdiste. Lo acababas de perder para siempre. No te hicieron falta motas de polvo para llorar, pues empezaste entonces a notar cómo un horrible, horrible dolor se te acomodaba en medio del estómago y lo iba devorando todo, tan lentamente que no podías dejar de retorcerte de dolor. Que no lo puedes soportar.

Tus lágrimas caen sobre la almohada y se convierten en los restos de un gran pasado, un presente de mierda y un futuro más que ennegrecido. Y así, vuelas en sueño. Por supuesto, lo ves. Antes de perderlo. Tan guapo como siempre. Más perfecto que nunca.

De pronto, despiertas. Y allí está, esperándote: e l s u i c i d i o t ó x i c o .

Sales de casa, despeinado. Cigarrillo en mano, echas el humo en la cara de un niño. Eres provocador. Aplastas las hojas secas con tus botas militares. Y así, esquivas prejuiciosas miradas de seres grises que piensan que todo tiempo pasado fue mejor. Eres todo modernidad, todo corporal corrupcionismo. Saltas sobre un contenedor de basura que está marcado con el graffiti que hiciste el otro día. “Fuck the system”. Echas una calada y se la dedicas a ese Dios que sabes que no existe, alzando la vista y mirando el bonito cielo londinense, al fin conquistado por el azul. Deseas entonces volar. Y lo haces. Vuelas por encima de las escasas nubes viendo, despreocupado, las miserables vida de las humildes gentes del pobre barrio londinense en que vives. Gritas: “ÇA PLANE POUR MOI!” y miles de fieles te acompañan. Juntos, haceis que todos aquellos que os prejuzgaron mueran de la envidia. ¿Y si un nuevo mundo es posible? Tampoco os importa demasiado. Descansais en una casa okupa y tras un par de porros caeis en manos de la locura, que os lleva a soñar en cosas que de verdad os importan. Veis entonces a los gordos y corruptos políticos, fumándose el dinero que vuestras madres pagan en concepto de impuestos. Os cagais en Dios y en el Estado. Y os quejais de que luego tengan la cara de llamaros antisistemas, ¡cuando por todos es sabido que el sistema es anti-vosotros! Veis ese pequeño avión de juguete que os regaló vuestro querido padre cuando aún erais pequeños y vuestra inconsciencia os hacía felices. Jugais con el avioncito y, cuando vuestro hermano os lo pide, decís que no y gritais: “ÇA PLANE POUR MOI!”. Despertais. Todo sobresaltados. Y quereis ir a liarla. Ya es de noche y los locales punks londinenses están que arden. Allí vais, bailais pogo hasta el amanecer y sois más felices que ninguno. “Estos punks, ¿cuándo se callarán?”. Llegan gritos desde todos los rincones. Irrumpe la policía en el local. Mala elección. Nadie sabe muy bien cómo, pero los policías acaban con la camisa a medio abrochar encima del escenario gritando: “ÇA PLANE POUR MOI!”. Reís y las miradas furtivas se hacen constantes, creando una historia de amor en un antro en el que la gente piensa que sólo caben las drogas y el desenfreno. Obviamente están todos equivocados, aunque obviamente también acabais follando en el “baño” del local, casi a oscuras. Varias veces os interrumpen un par de parejas con las mismas intenciones. “¿Pero qué pasa? ¿Aquí nadie mea o qué?” Salis del “baño”. Una sonrisa de oreja a oreja. Y un piti. Y otro. Y otro. Y acabais con la coca. Como lobos salvajes ante la Luna llena aullais un sonoro “Uh, uh, uh, uh” a viva voz. Una hastiada vecina sale con rulos en la cabeza a su puerta y os persigue mientras grita cosas que no llegais a entender. El vaho escapa de vuestros cuerpos y os hace parecer locomotoras. Llegados al Andén 5, os tirais en el césped del parque, cuya valla habeis saltado fácilmente. Allí tirados, reís sobre las cosas más serias de la vida. Ni un solo argumento. “¿Para qué?”, preguntais muy acertadamente. Nadie sabe muy bien qué hora es pero el efecto de las drogas se ha pasado y necesitais un descanso. Os despedís con un par de hostias en el cogote y prometeis veros mañana, “como sea y donde sea”. El espíritu liberal se apodera de vosotros. De repente, veis un avión en el cielo y gritais todos a la vez: “ÇA PLANE POUR MOI!”. Os mirais, reís, y cada uno sigue su camino.

Sin embargo, tú, que siempre me llevas por caminos farragosos, te portaste bien esta vez y, mágicamente desapareciste. Sólo estaba yo, en un inmóvil escenario, blanco por la nieve, y frío por el olvido. Un ambiente triste, incluso malsonante. Y todo para poder llegar a la vocal.

Pero, ¿qué estaba diciendo?

- ¿Hola?

- Deseo concedido.

- ¿Qu…

Y mi voz desapareció, se la comío la penumbra, cuentan las malas lenguas. Leguas, eso, leguas eran lo que me separaban de ti. ¿Que por qué las llamo leguas? Porque de repente ya no estaba en ese sitio frío al que llamé Domingo, sino en un búnker submarino rodeado de peces con pinchos, peces, pinchos, y pinchos con peces. Todo muy weird, sí, pero ¿qué podía hacer yo?

- ¿Hola? – repetí.

- Calla y espérate que aún estoy creando el siguiente escenario.

- Ah, vale…Pues…tú me avisas, ¿no?

- Sí, sí, pero cállate.

Y así pasé el tiempo, silbando mirando los cuadros victorianos de la deformada pared. Espera, ¿qué? Mierda, había vuelto a pasar. Ya no estaba en aquel búnker submarino, ahora era…¿qué era? Pues la verdad es que no me dio tiempo a fijarme mucho, pues los píxeles empezaron a salir disparados contra mí y, como comprendereis, no tenía tiempo para examinar si los cuadros podían ser de tal o cual artista. Entonces probé con algo distinto…

- Bueno…pues…¿adiós?

- Casi.

- Adiós.

- Que así sea.

Y ya está, así es como llegué hasta ti, ¿follamos ya?

Construí murallas contra ti. Y ahora, ya derruídas, me doy cuenta de qué las hice. Estaban hechas de papel. Así que te fue tan fácil, sucio patán.

Y es que me estoy empezando a sentir mal. Intento parar el tsunami, pero no hay manera. Tan sólo arroz no basta, creo que hace falta algo de amor.

Vuelan aviones ya, recuperado el espacio aéreo de tu balcón a mi balcón. Vuelan aerolíneas federales. Aviones de papel, en los que van escritos mis sueños. Estúpidos sueños.

Y, sin necesidad de prismáticos, observo cómo rompes todos y cada uno de mis sueños, metamorfoseados en puros elementos físico.

Si es que ya lo decía Platón…

Duele. Duele. Y duele. Y punto. Y final. Y déjame terminar.

Cerrar los ojos.

Espíritu hawaiano. Meneando tus caderas como lo hacen en Brasil. La tila que te tomaste. Czerny. Y todo lo demás.

Hay algo más allá, algo mucho mejor. Mi pelo, tan solo un artículo. Mi alma, tan solo un lugar.

Compréndelo, no quiero perderte…

I don’t wanna miss you…And I don’t wanna lose you…

http://grooveshark.com/s/Brazil/3UfU83?src=5

Más que triste estoy cansado. Más que cansado estoy apenado.

Pues sí, me da mucha pena. De hecho, me encuentro apenado.

Tempus fugit y no podemos hacer nada. No basta tan solo el carpe diem. No puedo controlar lo que me rodea. Y eso me enfada. Me apena. Me cansa. 3 conceptos irreconciliables. Demasiado unidos que están. ¿Se nota mucho que me duele la cabeza? Saber, saber, saber. Hay que ver, miles de ideas. Ninguna llevada a cabo. Falta de medios, de tiempo, de medios, de medios….DINERO.

Dinero, dinero y dinero.

¿Truque?

- No – contestó enfadado.

- Volvamos a la prehistoria.

- No – contestó enojado.

- ¿Qué haremos pues?

- Olvidemos olvidar. Bailemos hasta no poder parar. Y, sobre todo, que no se te olvide rezar.

- Pasado de moda estás.

- El hipérbaton mal usas.

- Lo dijo quien espada fue incapaz de sacar de profunda piedra.

- Vuelves a negarte a ti mismo. Negándote en redundancia. Compadécete de tus neuronas. Han sufrido demasiado.

- No están expuestas a ningún daño.

- Pepinos.

- Eso no quiere decir nada…

- De nuevo, el hipérbaton mal usas.

Y, tras irse corriendo, todo, sorprendentemente, se fue corriendo tras él.

Observé atónito cómo veía perfecmante la desintegración de los píxeles. Pasamos de una realidad en blanco y negro a una realidad pintada de la nada. Concepto.

Puñalada tras puñalada. Y una última bocanada de aire. Un último suspiro. Y una galería de fotos esfervescentes vuela ya. Allá van, tus sueños, infantiles.

¿Qué son los sueños en una vida ya adulta? No más que estorbos, escombros de una antigua vida mejor, los restos que nos dejó la evolución, nuestro inútil aferramiento a la infancia; y poco más. Por no decir: nada.

Y ese acorde. Como cañonazo en pleno corazón. Duele. Duele como perderte. Sabes que va a llegar. Sabes que está ahí. Pero, ingenuo de ti, imaginas que esta vez no, que no volverá a pasar, que esta vez será distinto. Pero, obviamente, no lo es.

Mientras tanto, miles de personas a tu alrededor observando, atónicos, perplejos e inmóviles, cómo diriges tu vida rápida e irrefrenablemente hacia la muerte. La muerte por dentro.

De una forma muy visual, visualizas la bala, saliendo de la pistola, a cámara lenta. Y ahí llega, mientras que nota tras nota, con su equivalente frecuencia, se va cargando tus oídos, tu intermo, tu Todo, tu ser más profundo, tu alma.

Y nadie hace nada. Ni tú mismo.

Ya estás tirado en el suelo. Un estruendo te apabulla. Son los aplausos que aprueban tu muerte. Viva el espectáculo. “¡HÉROE!”, gritan los pobres desgraciados.

Pero entonces, te levantas, como puedes, cual zombie, y simplemente susurras a los oídos de Dios:

“homo hominis lups”.

Y te derrumbas. Como aquel día derrumbaste aquellas torres ajenas. Como aquella muralla que cayó. Como esos dias en los que el Sol no salió. Como aquella noche en la que no estabas.

Todo doloroso. Pero todo lo doloroso se convierte en esperanza. La falsa e inútil esperanza que hace que los seres humanos sigamos con vida. ¿Qué somos, acaso, nosotros? Nada más que algo más, ahí puesto, por alguna razón, para que juguemos nuestras cartas.

Pero poco podemos hacer ya. La esperanza no sirve y estamos perdidos.

Y todo porque SOMOS MIERDA. Vaya, a quien se lo digas no se lo cree…

Suspiro en el que se te va la vida, en un soplo, sin darte cuenta. Se escapó. Allá va, llevada por los fríos vientos del Norte.

- Puf.

La enorme roca cayó, sin mediar palabra, sobre las almas de aquellos desesperanzados hombres.

- Nah.

Querer. No querer. Querer decir. No querer ocultar. Querer sacar a la luz todo lo que tienes al fondo del trastero.